Dans la ruelle boiteuse
Les sons de la pluie qui ruisselle
Ruinent encore la rue.
L'égout déborde de sa saleté
Il suppure son élégance,
De la boue, de la boue
De l'eau de ragout.
Il n'a dans cette odeur oisive
Rien qu'un reste de rive
Gauche où le clochard sommeille
D'un rêve saoule et puant.
N'as-tu pas mal au coeur ?
Le nauséabonde n'a pas d'odeur
Il t'est falmilier ce parfum de pisse étalée,
Les gouttelettes qui s'empressent de noyer
Cette saloperie.
Si tu ouvres grand tes narines
Tu sentiras peut être, la gamine
La pétasse d'odeur de Paris.
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